Triaje de urgencias

--No vamos a llegar a tiempo, no vamos a llegar a tiempo, no vamos a llegar a tiempo.
--¡Joder! ¡Fredo, joder!
--No vamos a llegar a tiempo Cristóbal…
--Dale a la puta ambulancia, dale, dale Fredo por tu estampa.
--¡Es ahí!, joder que mierda, quéessestooooo, joder tiran fósforo, ¿es fósforo? Sí, joder, ¿traémos suero suficiente, dame una vía … ¡pásame ese suero!

Llegamos al bombardeo antes de que acabaran de caer todas las piezas. Posiblemente fuera un error de tiempo de los artilleros israelitas, o un nuevo sistema. Lo habitual, después de una tormenta de unos cientos de proyectiles de fósforo, era salir zumbando con nuestra Pick-up, y un escaso equipo de material de emergencias. Evaluar rápidamente y evacuar aquellos que pudieran tener alguna posibilidad. Los triajes eran tan rápidos, que soñabas con las caras de los que habías decidido que no ibas a llevarte, sintiendo tu mano como una prolongación de la artillería judía. Aquel bombardeo fue distinto. Después de que los proyectiles de media altura sembraran las calles de quemados, y cuando los primeros auxilios empezamos a evacuar, volvieron a abrir fuego sobre la misma zona… pero un poquito más allá, justo allí donde las ambulancias empezaban a salir.
No sé si caímos en el cráter de un obús, o si el obús nos cayó encima, no recuerdo nada, nadie vio nuestro impacto. Solo note que una gran fuerza me succionó lateralmente incrustándome en el montón de tierra húmeda que acababa de abrir otra bomba. Ese fue el que dejó definitivamente a la Franja sin agua, y el que me devolvió la vida.

El Land Cruiser pick-up dejó allí sus últimos chirridos, jodida y eficaz lata... Fredo voló quince metros con él, aterrizó muy mal en el patio de un colegio, pero anda cojeando por Roma. Los cuatro heridos que llevábamos también salieron despedidos, no sabemos nada de ellos. Espero que de las últimas caras de aquel triaje de urgencias, que se quedaron sin nuestro viaje, alguna, haya sobrevivido.